Cómo olvidar ciertas historias… esta es de esas de las que no me siento muy orgulloso, de las que si mi vieja las conociera, o leyera, pensaría qué mierda pasó durante la educación de su hijo. Bueno, es simple: siempre he creído que la lógica de mi familia fue la siguiente: tener “la parejita”, un hijo y una hija. Cuando salió el hijo fue como “ya, eduquémoslo estrictamente, etc”, y se supone que después vendría una hija. Pero después vino otro hijo -mi hermano, el que figura en esta historia- y la cosa debe haber sido como “bueno, eduquémoslo bien pero pongámonos en campaña para la hija”, y se relajaron con él. Y luego, en ese tercer embarazo, vine yo. Y fue como “ah cresta, que este weón se eduque como quiera”, y por eso es que desde muy chico veía revistas porno, películas de terror, y me cuestionaba la religión que querían darme.

Por fortuna, al final vino mi hermana. Y ahí volvieron a ser estrictos, por eso es que mi hermanita se parece tanto a mi hermano mayor. En fin, esta es una historia de esas de antología, que cuesta contar para que siquiera intenten parecer lo entretenidas que fueron. Ahí vamos.

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“Pasillos del Mundo”, sobre los hermanos, y
“El día que murió Juan Miguel”, sobre Juan.

No me gusta mucho el barrio Bellavista, pero esa noche estábamos ahí Juan, mi hermano Daniel y yo, bebiendo unas cervezas y conversando, el punto es que en Bellavista hay de todo, y vimos avanzando por la cuadra a un guatón metalero, chascón, con una gran mochila en la espalda, avanzando por cada uo de los locales, y cada una de las mesas, pidiendo que le convidaran cerveza. Y no sé cómo se me ocurrió, ya que me quedaba un poco de cerveza, echarle un ravotrill de 2mg a la chela y cuando el gordo llegara, ofrecérselo. Y así lo hicimos.

El resultado fue perfecto, el gordo llegó, se sentó y le dijimos que nos quedaba un poco, que se lo tomara, cosa que hizo en un instante. Luego me parece que se levantó, se despidió, y siguió pechando por ahí. El efecto del ravotril es sumamente fuerte, cansancio, dan ganas de dormir al tiro, y con alcohol uno se olvida de prácticamnte todo. Pero el gordo metalero era resistente, por lo que pensamos que no le haría nada. Así que caminamos un par de cuadras hasta el auto, subimos, y en otro arranque que no sé de donde me salió, dije “ey, subámoslo al auto y vayamos a dejarlo a la cresta”.

Y partimos, a dar la vuelta a la manzana, a ver si pillábamos por ahí al gordo metalero, y en efecto, lo encontramos en medio de la calle, gritando no se qué mierda. Se me olvidaba, un efecto secundario del ravotril que quizás no aparezca en la literatura médica pero que un fiel usuario conoce, es que es desinhibidor, es impresionante.

Y ahí estaba el gordo, lo recuerdo bien. Y en el auto, Juan al volante, yo al lado, y mi hermano atrás, lo saludamos, le dijimos que ibamos a ir a un bar por ahí, y sin pensarlo dos veces, el gordo metalero subió su mochila y entró al auto. Y partimos.

Nos contó que no era de ahí, parece que del sur, y que no se ubicaba para nada en Santiago, no sé por qué de pronto el gordo idiota me dijo que yo era argentino, por mi acento -cosa que me han dicho varias veces- y le dije que…. sí.

“Me caís mal entonces” me dijo, “no es nada personal, pero yo no soporto a los argentinos”.

Y entonces, recordando mis mejores épocas de actor durante en el colegio, empecé a llorar, en el asiento delantero, mientras Juan conducía por Providencia hacia arriba y le decía “no weón, si este loco es argentino pero es buena onda, y es súper sensible, mira, lo tenís llorando. Juan también había hecho teatro conmigo y bueno… se notaba en aquel viaje. Mi hermano permaneció en silencio todo el trayecto.

Entonces llegamos a Los Domínicos y el gordo pareció ubicarse: “ah, si cacho, esto es Plaza Italia”. Perfecto. Seguimos subiendo y en una calle pequeña con amplios pastos, paramos. El gordo estaba medio aturdido por el ravotril y nosotros muy, pero muy nerviosos. Nos bajamos todos. El plan era bajar su mochila y cuando bajara el, partir, pero como siempre, la realidad supera a cualquier plan. El gordo metalero no quería bajarse, quería dormir en el auto, y estaba muy porfiado. Le bajamos la mochila y entonces se bajó, se puso a dormir en un pasto, muy profundamente, y partimos, eufóricos, a comprar unas cervezas -aunque ya era muy tarde- que bebimos en mi casa. Juan me coó que le habían entrado ideas muy macabras, se sentía medio raro porque por un segundo había sentido como Alex, de la Naranja Mecánica, quería patear al gordo, golpearlo. Pero no pasó nada de eso.

Fue solo una noche más para el gordo metalero, a quien probablemente no volvamos a ver más, y bueno, una historia que solíamos recordar muy gustosamente con Juan. ya sea solos o acompañados, y que empezaba siempre con ese “ohhh… ¿te acordai del gordito metalero de Bellavista?”

Cómo olvidarlo.