Ayer soñé algo terrible, mataba a mi hermana y a mi mejor amigo y no podía mirar a nadie a los ojos, pasé toda la noche deseando que fuera un sueño. Al final lo era. Todo por ver programas policiales en la noche. En fin. Iba a escribir de eso pero encontré este cuento, que publiqué durante mi primer año en la universidad, cuando estudiaba letras y tenía un amigo que se llamaba Vicente. Historias más largas, en fin. Una compañera, cuyo nombre nunca supe, me dijo que lo había encontrado muy bueno. Una vez más, publico sin releer. Sin meterle mano ni corregirlo. Pero es más que inolvidable el ciclo griego y todo el primer año lleno de latin, Ulises, Odiseas… y olvíden las versiones cortas… los griegos tenían mucho tiempo para leer.

Maldito Tesoro (Publicado como “Simposio”)

Originalmente publicado en “Zona de Contacto” del Mercurio, Fecha desconocida, por ahí por el 99… vaya época.
Update (6/Enero/2007), encontré la fecha real: Viernes 4 de Junio de 1999. # 420

-Oh, gran y querido amigo Vicente, el del hígado resistente: dime si has telefoneado ya al expendio.

-Quédate tranquilo, apreciado Luis, que del trago no huís: ya lo he hecho, y me han contestado que vienen en camino. Los despachos siempre tardan de diez a quince minutos. » Leer el resto de esta entrada..

Cuando iba como en sexto básico llegó un profesor de castellano nuevo, alto, de abrigo negro y con cara de vampiro. Lo primero que hizo fue decirnos que nos paráramos en los pupitres. Ninguno de nosotros había visto “La sociedad de los poetas muertos”, pero parece que él sì, y demasiadas veces. Rudyard Fuster hacía clases en un colegio para niños deficientes mentales, tocaba el saxofón, escribía poesía, y por alguna extraña razón había llegado a mi cuico colegio. Nos hizo ver películas de terror y casi no tuvimos clases, lo que provocaba que de un día a otro encargara pruebas de como 100 páginas. Al final, Carolina López, la siempre mojigata Carolina López, lo acusó con su mamá, que estábamos viendo “La profecía” y weás así. Fuster se fue. Y dejó una sarta de consejos del tipo “usar condón es como lavarse las patas con calcetines”. Habían pasado años de aquella época cuando recordé al viejo Fuster y me salió este cuento, de un tirón. Así salen a veces.

Originalmente publicado en Zona de Contacto, de El Mercurio. Fecha desconocida.

Noviembre, las tardes y Ariatna.

El profesor Fuster sospechaba que algo andaba mal desde mediados de año, porque el invierno había sido demasiado frío, su resfriado no parecía ceder y el té de ciboulette le estaba cayendo mal por las noches. Tuvo la certeza, sin embargo, cuando llegó la carta del municipio anunciándole que la feria del libro que se realizaba cada tercera y cuarta semana de Noviembre sería cancelada. Luego de varias décadas, el servicio de ferrocarriles volvería a andar y la vieja estación necesitaba reparaciones urgentes. » Leer el resto de esta entrada..

Tanto tiempo, fieles lectores. ¿Tendré algunos? En fin, he estado algo ocupado por lo que no he podido postear el par de veces a la semana que acostumbro. Iba a postear acá algo de una bitácora de viaje, pero en realidad tengo que superar cierto temor… el de postear cuentos. Así es, me da pánico cada vez que pienso en eso, y la mejor manera de hacerlo es publicarlo y que pase lo que pase. No tengo fecha ni nada, pero este fue mi primer cuento publicado en la desaparecida Zona de Contacto, lo copié de un viejo archivo y ni siquiera quiero leerlo. Es cursi, es dramático, y recuerdo que lo criticaron bien en aquellos talleres, donde yo era un pendejo de 17 cuyos sueños de escritor comenzaban recién a formarse. Deformarse. No sé. O simplemente a avanzar.

Por supuesto que no he cambiado ni una coma. Tampoco lo voy a leer. Los cuentos son como tus fotos: no las pasas por Photoshop antes de publicarlas. Uno es como es. Pero que quede claro una cosa: esto no es de lo mejor que he hecho. Es solo lo primero. Y le tengo el cariño necesario, el suficiente, y quizás un poco más.

Las noches son de Magia, las mañanas de dolor.

La primera impresión que tuvo Marita Carimú al llegar a su casa después del trabajo y ver todas las luces apagadas, fue que algo mágico iba a ocurrir esa noche; la segunda impresión, -la más realista- fue que estaba sola. Luego de entrar a su casa y comprobar que no había nada que comer, encendió algunas luces y se quitó las zapatos de charol sobre el sofá recién comprado. Después, justo cuando comenzaba la porquería de cadena presidencial, Marita lanzó el control remoto a la pecera y caminó hacia el baño. » Leer el resto de esta entrada..

Suena como un titular político, pero no lo es. Es un cuento que publiqué hace años atrás y que ganó el único aplauso que he tenido en mi pequeño círculo de amigos. No sé en realidad si hayan leído algo más. Ahora que lo pienso recuerdo que nació leyendo sobre la física no-lineal y bueno, fue mi interpretación de eso. ¿Un Huracán en Texas? Jajaja. ¿Y un Oso Polar? Cresta, no sé, mejor léanlo y opinen. En la versión editada no apareció la dedicatoria, que decía “A Julio Cortázar, desde acá abajo”.

Originalmente publicado en Zona de Contacto de “El Mercurio”.
Viernes 3 de Julio de 1998, Nº 372.

Conclusiones Obvias.

El mismo día que Samuel Bravo y Gaby Duarte decidieron casarse, el oso polar del zoológico de Kingstone, Jamaica, sorpresivamente se puso a hablar. Lo primero que dijo, frente a dos niños rusos que no pudieron entenderle ni media palabra, fue que de una vez por todas dejaran de arrojar palitos de helado a su piscina. » Leer el resto de esta entrada..